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EL MURO DEL ESCRITOR

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Silvia Caludia Rivas

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ANTIGUAS ESCRITURAS

Todos inventamos un dios para nombrar la ceniza,
para quedar, de piedra o de naufragio,
como sueño de algún arcángel.
Todos regresamos, de a soles,
hasta esa primera luz,
donde la vida nos cabe en una sola lágrima.
Pero arrancamos libertades a flores de escaparate
sin atrever el poema
que perece de acostumbrada catástrofe en el fondo de los días.

Si saliéramos a buscar ese nombre,
el que se fue con el río,
tal vez hallemos una visión de arcilla
y empecemos a acampar en las piedras,
a recobrar de los caminos
las puertas donde siempre queda golpeando la lluvia.

Acaso entonces, hallemos al forastero que venía
de la madera,
y podamos comprender el mensaje en las cenizas.
Acaso seamos menos mortales, menos breves para leer el agua.



HIROSHIMA

Luna de sangre.
Humean cruces blandas
sobre la guerra.



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